–Lo pasado, pasado está. 

Mi madre llegó en el tren. Ni joven ni vieja. Nos trajo comida y habló con nosotros sobre la vida y sus recuerdos, sobre mi padre. Sobre una mañana en la que, de niña, había caminado durante horas sobre la nieve recién caída. Sobre sus pisadas y sobre el bosque que habría de nacer, hollado por sus pies. Traía en su mano derecha una vela que encendió a la memoria de los bosques. A la memoria del terreno nunca hollado donde florecería la rosa o los pájaros irían a la noche a llorar. A depositar lágrimas que dieran de beber a los brotes nuevos de la floresta. 

–Lo pasado, pasado está– dijo mi madre antes de subir al tren y marcharse para siempre.